Es hora de mi servicio

Desperte en un cuarto blanco,
tan blanco y brillante;
que me lastimaba los ojos
yme provocaba nauseas.

Escuche que estaba en un taller de mentes,
donde en poco tiempo te arreglan;
al parecer creen que estoy roto
o que tengo algun tipo de desperfecto.

Arqueo mi espalda para no tomar
aquellas pastillas multicolor para mi servicio;
sé que si las tomo, perdere inspiracion
y me sumieran en un eterno sopor.

Las nauseas no me abandonan,
y de a poco ganan terreno;
provocando que bañé en vomito
a uno de los mecanicos de blanco.

Yo no estoy roto,
ni mucho menos descompuesto;
levanto mi voz,
hasta rasgar mis pulmones por el esfuerzo.

Me miran con ojos como platos,
y al unisono me someten;
es hora de mi servicio,
me van a "componer", pero aun no se de que.

Lucho por mi libertad,
con uñas y dientes;
todo, es en vano,
es hora de mi servicio.

Cierro de nuevo los ojos,
las pastillas surten efecto;
y antes de perderme, les digo:
"¿Por qué me miran a mí, si ustedes son los locos?"